{"id":4922,"date":"2022-03-01T07:15:00","date_gmt":"2022-03-01T07:15:00","guid":{"rendered":"https:\/\/taipeirevista.com\/?p=4922"},"modified":"2024-09-27T22:42:27","modified_gmt":"2024-09-27T22:42:27","slug":"lagrima-de-nube","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/taipeirevista.com\/index.php\/2022\/03\/01\/lagrima-de-nube\/","title":{"rendered":"L\u00e1grima de nube\u00a0"},"content":{"rendered":"\n

Este texto fue escrito durante el mes de enero de 2022 entre olas de calor extremo, de lluvia incesante y de contagios acelerados. <\/em><\/p>\n\n\n\n

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Brilla el sol sobre m\u00ed <\/em><\/p>\n\n\n\n

y sigo extra\u00f1ando la lluvia <\/em><\/p>\n“No te desanimes”, Jaime Sin Tierra<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n

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Amanece, que no es poca cosa cuando la noche parece eterna. Asoma algo de claridad por las rendijas del postigo ya desgastado. Asoma algo de color. Estamos en los albores de un nuevo a\u00f1o, otro de los tantos que nos quedan. Ojeo y hojeo un libro de haikus y me detengo en uno de Matsuo: <\/p>\n\n\n\n

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Llega otro a\u00f1o <\/em><\/p>\n\n\n\n

Mi mesa y sus papeles: <\/em><\/p>\n\n\n\n

como el pasado<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Tomo un sorbo de caf\u00e9 tibio y dejo que los versos decanten. Descorro las cortinas: todo sigue igual. El roc\u00edo, el canto de los bichofeos, la fatiga. Amanece ac\u00e1, en Buenos Aires, m\u00e1s all\u00e1 de la ventana de mi cuarto, y pronto lo har\u00e1 all\u00e1, en \u00c1msterdam, m\u00e1s ac\u00e1 de la pantalla de mi computadora; los p\u00edxeles negros esperan una se\u00f1al para empezar a brillar. Estoy por ver, otra vez, Regen [Lluvia] <\/em>(Joris Ivens – Mannus Franken, 1929), preludio, charco y coda de un pedacito de ciudad bajo un aguacero. <\/p>\n\n\n\n

Pongo play <\/em>en la oscuridad que se aleja. <\/p>\n\n\n\n

El sol se lava la cara en las aguas claras de los canales holandeses y alumbra el camino hacia un nuevo d\u00eda. Pinta, con lenguas de luz tenue, de calor blanco, las casas altas de los Pa\u00edses Bajos. La ciudad est\u00e1 despertando. Los trabajadores se entregan a la repetici\u00f3n para llevar un poco de pan al hogar. Le ofrecen combustible a los transportes \u2014extensiones motoras de piernas cansadas, de manos curtidas, de ojos opacos\u2014 y se mueven de ac\u00e1 para all\u00e1 a pie, en auto, bote, bicicleta o tranv\u00eda agregando con cada movimiento un nuevo color a la sinfon\u00eda urbana. <\/p>\n\n\n\n

En los roaring twenties <\/em>la curva se dibuj\u00f3 completa. Las ciudades se poblaron de medios de transporte y comunicaci\u00f3n que terminaron reventando como burbujas resquebrajadas por la especulaci\u00f3n negra. El cine acompa\u00f1\u00f3 los avances tecnol\u00f3gicos inaugurando un g\u00e9nero que vivi\u00f3 apenas unos a\u00f1os: las sinfon\u00edas de ciudad. <\/em>En la \u00e9poca de los ismos, l<\/em>as vanguardias art\u00edsticas le hicieron un lugarcito al cine en la repisa de las disciplinas. Los cantos f\u00edlmicos a las grandes metr\u00f3polis se extendieron por el mundo como un nubarr\u00f3n. Ruttmann film\u00f3 Berl\u00edn, Vertov la URSS. Ivens y Franken filmaron \u00c1msterdam, pero poniendo el foco en un fen\u00f3meno natural que pronto estar\u00eda llegando. <\/p>\n\n\n\n

Si quiero, una melod\u00eda apacible de guitarra acompa\u00f1ar\u00e1 la modorra e invitar\u00e1 a desperezarse y salir de la cama. Ver cortometrajes desde la incomodidad de mi hogar me concede ese poder de indecisi\u00f3n. Sobre esto volver\u00e9 despu\u00e9s porque ahora veo c\u00f3mo el viento empieza a soplar torcido. Lejos, atr\u00e1s del d\u00eda, en el fondo de la imagen \u2014siempre sucede en el fondo\u2014 se est\u00e1 armando un algo m\u00e1s<\/em>, una otra cosa <\/em>que empieza a deletrear su nombre de agua. Es esto: el silencio, el soplido del viento que agita los toldos reci\u00e9n desplegados, las primeras nubes grises que vienen viniendo sigilosas. Est\u00e1 a punto de llover, lo sent\u00eds \/ Es la calma de la que todos hablan<\/em>(1)<\/a><\/sup>. Lo siento. Esta es la calma que antecede a la tormenta, la insoportable tensi\u00f3n que viste a la virgencita de rosa. Est\u00e1 por empezar a llover, es inevitable, lo s\u00e9 y lo saben los que salieron sin paraguas, pero todav\u00eda no. Antes, humedeciendo el terreno, cielo y suelo ensayaron un contrapunto arm\u00f3nico en forma de danza. <\/p>\n\n\n\n

Plano: los espejos de agua, espolvoreados con hojitas frescas, reflejan los tejados y las nubes. Contraplano: las nubes, clim\u00e1ticas, pierden en temperatura lo que ganan en dimensi\u00f3n. Plano: un nubarr\u00f3n de hojas se deja arrastrar por el agua. Contraplano: las ramas de un \u00e1rbol se dejan sacudir, ahora violentas, por las rachas de viento. Plano: el agua pulcra, como sabiendo que el impacto se dar\u00e1 en breve. Contraplano(s): una bandada de p\u00e1jaros que transmuta en hojitas quietas sobre la vereda. <\/p>\n\n\n\n

Despu\u00e9s, lo prometido. Llueve. Llueve como siempre, como nunca. Llueve porque s\u00ed, para nada, sobre todo. Y recuerdo un haiku de Buson: <\/p>\n\n\n\n

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Llueve <\/em><\/p>\n\n\n\n

\u00a1Pobre el que no puede <\/em><\/p>\n\n\n\n

describir c\u00f3mo llueve! <\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n

Las primeras gotas, t\u00edmidas, inaugurales, se dejan acompa\u00f1ar por una melod\u00eda reci\u00e9n sacada del horno. Las notas ca\u00eddas del pentagrama le marcan el ritmo y organizan el caos visual, sonoro y sem\u00e1ntico del goteo a destiempo. El agua recibe al agua en charcos temblorosos. El agua se da a s\u00ed misma abri\u00e9ndose peque\u00f1os c\u00edrculos conc\u00e9ntricos en la superficie para dejarse entrar: se da cuerpo y se da voz. Las gotitas resuenan en los charcos y expanden su dolor como las olas bons\u00e1i que el transporte p\u00fablico mece al pasar. Se desperezan los paraguas, amanecen las goteras. Las ventanas se recogen. Resuena el goteo inquieto sobre el asfalto, los adoquines. Los espejos de agua distorsionan la vista con cada gota. Los reflejos de los transe\u00fantes se vuelven sombras claras que los siguen apesadumbrados. La mano de un joven, reci\u00e9n sacada del bolsillo, mendiga, con la palma hacia el cielo, una confirmaci\u00f3n. \u00c9l tambi\u00e9n mira hacia arriba como su mano. Todo mira hacia arriba excepto la c\u00e1mara, que mira hacia abajo. Porque de qu\u00e9 sirve mirar la tela gris y prender fuego el plano si la lluvia no se suspende a medio camino. Conviene mirar el suelo, palma de mundo, para captar las cosas tocadas por la lluvia. La mano recibe una gota inmediata y vuelve a guardarse. El joven extiende el cuello del sobretodo y contin\u00faa su viaje. Del suelo al cielo, la c\u00e1mara-ojo confirma con la vista lo que supo con el tacto: no hay en la redondez gris de las nubes m\u00e1s que un largo anhelo de caer. <\/p>\n\n\n\n

Empez\u00f3 a llover en blanco y negro y ahora lo est\u00e1 empezando a hacer en color. Lo siento afuera. El repiquetear de las gotas en las lajas. El frescor que se cuela por el tejido mosquitero. El murmullo acu\u00e1tico de un fen\u00f3meno que no se esperaba para hoy. Dicen que la lluvia es buen augurio para los comienzos. Vaya uno a saber. Llueve ac\u00e1 y llueve all\u00e1, y ambas lluvias suenan a lluvia aunque est\u00e9n compuestas para instrumentos distintos. Mi lluvia, la de ac\u00e1, Buenos Aires, reci\u00e9n nacida, est\u00e1 hecha de agua, viento y cosas: \u00e1rboles, tejas, bolsas, empedrado. La otra lluvia, la de all\u00e1, \u00c1msterdam, es, originalmente, lluvia silente, y est\u00e1 hecha de recuerdo. No solo es lejana en el espacio; lo es tambi\u00e9n en el tiempo. \u00a1Es lluvia de hace casi un siglo! Ivens y Franken recolectaron met\u00f3dicamente gotita a gotita hasta rebalsar la c\u00e1mara de negativo en el ’29 y hasta el d\u00eda de hoy sigue cayendo, espor\u00e1dica, en las muchas pantallas del mundo que le abren la ventana. De tan vieja ha perdido su voz (de tan vieja nunca supo tenerla). De todos los que han intentado devolv\u00e9rsela \u2014Lou Lichtveld, Hanns Eisler\u2014 yo sigo volviendo a Larry Marotta. Y lo hago porque cada vez que lo escucho mis manos tararean acordes olvidados. <\/p>\n\n\n\n

El cine silente, mudo, sin voz \u2014perd\u00f3n la imprecisi\u00f3n\u2014 se presta c\u00f3modo a la manipulaci\u00f3n sonora. Deja abrir, como ning\u00fan otro, sus arcas de lata para revivir y reavivar las historias que ah\u00ed descansan. Bajo la batuta de los artistas sonoros, las im\u00e1genes pasadas por agua se cubren de una s\u00e1bana musical tejida con manos de su tiempo. La sonorizaci\u00f3n en vivo o en estudio es un arte a disposici\u00f3n del que guste y quiera animarse a bailar con la narraci\u00f3n. En YouTube pueden encontrarse varias lluvias musicales para Regen<\/em>: composiciones para piano, para guitarra \u2014la de Marotta\u2014, para orquesta, dodecaf\u00f3nicas \u2014la de Eisler dedicada a Sch\u00f6nberg, su maestro\u2014, electroac\u00fasticas y, a una tecla de distancia, la original: silencio absoluto. <\/p>\n\n\n\n

La de Marotta es la m\u00e1s moderna, s\u00ed, pero es irresistible. Su guitarra electroac\u00fastica produce notas redondas como gotas de agua, temas breves que var\u00edan y se reelaboran para arropar a los que, desde la ventana de un bar, miran c\u00f3mo insiste el mundo pese a la lluvia y gracias a ella. Distribuye armon\u00edas de caf\u00e9 reci\u00e9n molido por la ma\u00f1ana; melod\u00edas con olor a tierra h\u00fameda, a lluvia veraniega cayendo misericordiosa para calmar las aguas de la gente del mundo. A\u00f1os atr\u00e1s pude ver Safety Last! <\/em>(Fred Newmeyer \u2013 Sam Taylor, 1923) musicalizada en vivo por un d\u00fao de guitarra y sintetizadores. Fue en un bar, lejos de la ventana, entre caf\u00e9 \u2014negro, amargo, solo\u2014 y medialunas \u2014una de grasa, una de manteca\u2014. No recuerdo si llov\u00eda. Pero la cosa es que Harold Lloyd corr\u00eda, trepaba, se golpeaba, sub\u00eda, bajaba, se sorprend\u00eda, ca\u00eda, amaba, viv\u00eda y los m\u00fasicos a veces se apuraban para alcanzarlo en esa vor\u00e1gine sin cuidado, a veces le ofrec\u00edan un colch\u00f3n mullido para amortiguar los tantos golpes del amor, y a veces, algunas pocas veces, suturaban la distancia entre pasado y presente gracias a la m\u00e1gica belleza de la s\u00edncresis, truco sin enga\u00f1o por el cual una ca\u00edda de hace tanto suena a golpe de tambor y de platillo, hoy.<\/p>\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

En Regen <\/em>no hay Lloyds. Tampoco Keatons ni Chaplins. Hay solamente \u2014en esa soledad que abarca universos\u2014 un poco de lluvia y una ciudad que la acuna. Lo vivo y lo inerte, lo animal y lo maquinal tienen el mismo peso: son cosas que se dejan trabajar por el clima. Por eso el acompa\u00f1amiento musical es m\u00e1s liviano, m\u00e1s uniforme. Porque hay un solo gran protagonista: el llover de un cielo agrisado. Bastan un pedazo de madera hueco, cuerdas de metal afinado y un poco de electricidad para empapar el cortometraje de canci\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

La melod\u00eda toma vuelo y cambia de ritmo una vez m\u00e1s, acompa\u00f1ando la pregunta t\u00e1cita que se vuelca a lo largo de los quince minutos de agua: c\u00f3mo reacciona la ciudad bajo la lluvia. Qu\u00e9 pasa con los sujetos, sus objetos y sus rutinas cuando se mojan. Qu\u00e9 queda por hacer cuando lo imponderable se llora a c\u00e1ntaros y los de a pie andan desparramados por la v\u00eda p\u00fablica. Regen <\/em>ofrece una respuesta a medias, porque la reacci\u00f3n cambia seg\u00fan el d\u00f3nde: si afuera o adentro, si all\u00e1 o ac\u00e1. Y ac\u00e1 no hay adentros, solo afueras. Solo charco, cemento y paraguas. El adentro se resuelve f\u00e1cil: una tecla presion\u00e1ndose detr\u00e1s de otra, y otra, y otra, o una imagen sucedi\u00e9ndose despu\u00e9s de otra, y otra, y otra, o una nota reproduci\u00e9ndose despu\u00e9s de otra, o una palabra siguiendo a otra, o un grano de caf\u00e9 disolvi\u00e9ndose junto a otros, o una idea abraz\u00e1ndose con otras en el intento de hacer sentido, o todo eso junto, ambientado bajo el cortinado musical de agua que refucila del otro lado del vidrio. Un tiempo quedo. Un refugio, un descanso. Una rutina de interiores que conocemos muy bien. Regen, <\/em>por el contrario, camina la calle. Se detiene solo en el afuera sin miedo a mojarse.<\/p>\n\n\n\n

Cuando llueve y se est\u00e1 a la intemperie el tiempo se enrarece. Otro ritmo se le impone a la vida. Las gotas marcan un comp\u00e1s acelerado, una urgencia casi animal. Aquellos sin paraguas apuran el paso para resguardarse bajo los toldos, los balcones, api\u00f1\u00e1ndose como gotitas en veredas angostas. Las cabezas gachas buscan protecci\u00f3n en los sombreros. Los que salieron con paraguas caminan con prisa moderada, sabi\u00e9ndose moment\u00e1neamente a salvo. A veces coinciden en una calle y, sin quererlo, ensayan ese <\/em>plano cenital, el mismo plano cenital que se repetir\u00e1 hasta el fin de los tiempos. Y los libres, los libres se entregan a la danza innata entre la piel y lo mojado, entre los zapatos rojo diablo y los charcos de enga\u00f1o, hasta el agotamiento o la muerte, lo que venga primero. Son un poco Moira Shearer. Miden una, dos, tres veces la distancia entre la vereda y la calle y hacen el gran salto al vac\u00edo. Juegan a hacer equilibrio entre las piedras musgosas y el agua sucia de las bocacalles. Son un poco Debbie Reynolds. Esquivan baldosas flojas, contonean paraguas con paraguas, silban una melod\u00eda reconfortante. Son un poco Gene Kelly. <\/p>\n\n\n\n

Pero ac\u00e1 tampoco hay libres. Hay relojes laborales y deberes hogare\u00f1os. Hay que hacer, hacer, y seguir haciendo. <\/p>\n\n\n

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Henri Cartier-Bresson
Alberto Giacometti, rue d’Al\u00e9sia
<\/em>(1961)<\/figcaption><\/figure>\n<\/div>\n\n\n

La lluvia fluye por el poema de cine sin resquebrajarse aunque est\u00e9 compuesta de fragmentos de muchas otras lluvias de muchos otros momentos. Resiste la heterogeneidad guareci\u00e9ndose bajo el mismo paraguas emparchado que le ofrece el montaje. Incluso el poema tiene forma de paraguas. La tensi\u00f3n se curva hacia el centro mientras pivotea en un punto clim\u00e1tico: no llueve, comienza a llover, llueve, deja de llover, no llueve m\u00e1s. Se repone el ciclo atmosf\u00e9rico desde adentro, desde el espacio ausente que denota el mantenerse seco entre tanta humedad. Pero el paraguas tambi\u00e9n se moja. Las imperfecciones que el tiempo deposita en la materia f\u00edlmica son un poco como la lluvia. Part\u00edculas aleatorias que aparecen en el descuido y salpican la aparente pulcritud de la imagen-mundo con interrupciones punzantes. Chispean y carraspean como peque\u00f1as brasas de polvo. Viven un infinit\u00e9simo segundo y se esfuman hacia vaya uno a saber d\u00f3nde. <\/p>\n\n\n\n

El cielo se ti\u00f1e de negro y el cortometraje se ti\u00f1e de cierre. Algo en la imagen desacomoda, tuerce, desplaza la quietud que acunaba el chaparr\u00f3n entre sus brazos de madre. Luego de un brev\u00edsimo fundido a negro, el cielo se abre gris y afantasmado como hasta reci\u00e9n. Lo que sigue no es el final. Es como si comenzara un nuevo d\u00eda que podr\u00eda ser el mismo de antes o todos los d\u00edas de lluvia sobre \u00c1msterdam a la vez. Y es m\u00e1s: parece que dej\u00f3 de llover, pero lo sigue haciendo. Llueve mucho y liviano y los transe\u00fantes lo saben porque ya no queda nadie en la calle. Alguien con paraguas, otro en bicicleta, otra dej\u00e1ndose mojar, alguien corriendo para escapar lo inevitable: los cuento con los dedos de una mano. <\/p>\n\n\n\n

En esta lluvia nueva solo permanecen las cosas. Ya se vio qu\u00e9 hacen los de carne bajo la lluvia. Ahora queda ver qu\u00e9 cosas hacen las cosas cuando sus due\u00f1os no est\u00e1n. La c\u00e1mara se asoma por ventanas cercanas y lejanas observando el fluir vertical de las gotas en los hogares, el desgarro diagonal de los vidrios de los transportes en movimiento. El plano detalle potencia la magnitud de las miniaturas. Ventanas de cerca, ventanas de lejos. Quietas, m\u00f3viles. Tejas. Las gotas se arrastran por los tejados como r\u00edos en miniatura y rompen como cascadas en la calle al escaparse por los desag\u00fces. Surcos transparentes, estelas de cuerpo completo de una densidad casi espesa. Otras tantas penden de los bordes de los toldos y caen redondas, faltas de fuerza. Gotas sobre los esquineros y las canaletas, sobre las calles, veredas y adoquines, en todas direcciones, quietas, mansas, en\u00e9rgicas, resbalando, cayendo, repiqueteando. Gotas sobre el perrito perdido que cruza la calle. Patos en los canales. Palomas en los cordones. Gaviotas en un puente. Un vistazo a una calle concurrida: la abuela, su nieta y un cochecito. Tachos y barriles se degradan y dejan que el agua los roa con movimientos serpentinos. Autos muertos. Reflejos y sombras en todo lo que refleje y se ensombrezca. Charcos como espejos distorsivos, tr\u00e9mulos, arrugados hacia afuera. Luces sobre el vapor. C\u00e1usticas irreconocibles. <\/p>\n\n\n\n

La lluvia amaina, pero vive un rato m\u00e1s en las muchas cosas que conservan rastros de su cuerpo. Los charcos, para hacer que valga su vocaci\u00f3n de permanencia, se alisan las arrugas y adelgazan. La melod\u00eda se espacia acompa\u00f1ando la distensi\u00f3n del aguacero. Los de barro y sangre vuelven a mirar al cielo un poco m\u00e1s blandos, un poco m\u00e1s h\u00famedos, pero igual de vivos. <\/p>\n\n\n\n

Eind. <\/em>Fin. <\/p>\n\n\n\n

Music by <\/em>Larry Marotta. <\/p>\n\n\n\n

El chaparr\u00f3n se agot\u00f3. Ya est\u00e1. Sobreviene el silencio y una duda: \u00bfahora qu\u00e9? Dejarse llevar por el viento, dejarse llover a c\u00e1ntaros, como roc\u00edo, lacrimoso. Sentarse a esperar, otra vez, el abrigo del sol. Adentro m\u00edo y afuera de la pantalla sigue lloviendo. <\/p>\n\n\n\n

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\"\"<\/figure>\n\n\n\n
\"\"<\/figure>\n<\/figure>\n\n\n\n

Sin darme cuenta se empieza a reproducir el siguiente video. Pareciera que ning\u00fan cielo quiere dejar de llorar. Es otra versi\u00f3n de Regen, <\/em>musicalizada por Jos\u00e9 Pedro Pinto. Nunca la hab\u00eda escuchado. Es una m\u00fasica dolida. Parecen una guitarra y un clavec\u00edn, pero seguro sea un teclado o sintetizador. Es una versi\u00f3n en vivo, seg\u00fan deja leer el t\u00edtulo. Es hipn\u00f3tica. La lluvia nace renovada, distinta, otra. Leo los \u00fanicos dos comentarios que tiene el video. “Me parece muy lindo ver c\u00f3mo nos llega de distintas formas la imagen y el s\u00edmbolo del agua, somos energ\u00eda din\u00e1mica”, comenta el usuario Juan Manuel Cardenas Bejarano, a lo que Pinto responde: \u201cEs realmente encantador que un film con 90 a\u00f1os a\u00fan inspire sonoridades, y tan distintas.\u201d<\/p>\n\n\n\n

Pongo play <\/em>y dejo que la lluvia me acompa\u00f1e un rato m\u00e1s. Sonr\u00edo acord\u00e1ndome de aqu\u00e9l haiku de Chiyo-Jo que dice: <\/p>\n\n\n\n

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Bajo la lluvia <\/em><\/p>\n\n\n\n

todo se vuelve <\/em><\/p>\n\n\n\n

m\u00e1s hermoso <\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n\n\n\n

Amaneci\u00f3, que nunca es poca cosa y menos a\u00fan cuando la noche lo cubre todo. Somos energ\u00eda din\u00e1mica, y todav\u00eda queda agua en el r\u00edo de la voz.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>\n\n\n\n

Notas: <\/strong><\/p>\n\n\n\n

1 <\/strong>“Hice todo mal”, Las Ligas Menores<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

En “Regen” no hay Lloyds. Tampoco Keatons ni Chaplins. Hay solamente \u2014en esa soledad que abarca universos\u2014 un poco de lluvia y una ciudad que la acuna. 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